Um a um.

É tarde para muito, mas não para escrever. Passaste e olhaste tanto quanto eu. Nada. Uma única vez. Ouvi os teus passos um, a um. Parou o meu tempo. Voltou atrás. Pararam os meus olhos. Tudo em mim parou por instantes. A minha voz surda, interior, continuou a ler o livro que a caminhar devorei (é giro ler a andar). Um, a um...dizia eu. Subtilmente as minhas pernas acelararam a minha respiração. Não fui capaz de te olhar. Senti-os só um, a um. Impressão da minha imaginação ( ou imaginação da minha impressão) ou ouvi o teu isqueiro a acender. Depressa imaginei a tua mão a pegar no cigarro, depois o teu pescoço, depois o teu queixo.
É estranha a violência do meu peito perante os teus passos. Entrevi-te, um a um. Os segundos passam assim.
Oiço os teus passos, novamente. Um a um. Ah! Não és tu! .... eras tu? Foste tu? Estavas lá? Estavas, que eu sei. Beijaste-a. Foi beijo sob beijo? Um a um? Ou foram ofegantes, atropelados? Ou os teus beijos foram calmos, como os meus? Quentes, como os meus? Meigos, como os meus? Fragéis, como os meus?... Ou foram exuberadamente carregados de alguma esperança? ... bem, não me interessa. Só quero saber se foram um a um. Foram? São? Serão? E os teus passos? Quantos foram? Quantos são?




Raquel
17-01-2007 [21.24h]