!

[Nada a apresentar.]

Definitivamente.

Percepções.

Para quê ouvir os pássaros de manhã, se os carros gritam mais alto? Porquê reparar nos olhos podres, imaginários, no banco ao lado do nosso no autocarro? Porquê apagar o som do mundo e perante isso a decisão da nossa música, da nossa escolha. Porquê os guardas-chuva à mão esquerda e o cigarro em dois dedos, se o que queremos é ficar molhados e sentir a garganta viva? E as calças de ganga, a entristecerem na rua, nas mentiras de todos os dias. Sim, sim... as mentiras que vivemos todos os dias, pelas coisas em que acreditamos e pelas que não acreditamos, pelos voos que fazemos perante nós mesmos, pelas mentiras que soam a verdade e por aquelas que são só isso, mentiras. Mas o que seriam dessas mentiras sem as verdades bonitas? Que seria desses despejos de nós, sem nos achar a consciência das lágrimas, das vozes, dos olhos, das palavras, do sexo, do amor, do vício. E que seriam as ruas, se todos nós não fossemos esta mentira? Que seriam o barulho das vozes, as melodias ao peito dos lábios, que seriamos, nós, jovens vadios em nós mesmos?
F*da-se, desligo a música e durmo.


Raquel

Ha nao sei quantos anos atras.

Sou eu.
Sou-o embrulhada num líquido denso, mordendo os lábios vermelhos acinzentados, enganando a língua que parece colada ao céu da boca ... bloqueando todas as palavras, engolindo-as mais uma vez. Humedeço esta melancoolia breve e intensa e, de olhos fechados, consigo ingeri-la.
Sou eu.
Sou-o com medo, com alguma arrogância, com alguma demência.
Sou-o com alguma respiração irregular, algumas veias salientes nas mãos, alguns fechares de olhos sombriamente assustadores.
Sou-o sem nunca medir nem preferir nenhum pedaço meu ao outro, nem odiá-los sequer.
Sou-o, por vezes, meio morta: nunca tive gládios nem lenha para acender fogueiras e começar batalhas, mas o meu peito sempre flamejou.
Senti falta de magnificência, sempre me exigi coisas antitéticas, impossíveis... e sempre sorri estupidamente quando me apercebia destes meus desejos dissemelhantes;mas continuo a desejá-los.
Eu sou a cera quente a derreter-se sobre forma de gota sobre a pedra, sou o redondo a ficar quadrado, e depois, novamente redondo...
Eu remeto-me para chocolate quente salpicado de sal fino.
Eu grito interiormente, sonho Primaveras cinzentas, bancos de madeira pseudo-desfeitos.
Eu entretenho-me, mas não me completo. Eu choro e o som desse choro é o meu próprio sorriso.
Eu repudio-me, subjugo as minhas palavras à queda, ao vazio.
Eu suspiro ao mesmo tempo e o mesmo ar que expiro.
Eu vivo num compasso estranho, mas vivo.
Quem serei, não me interessa.



Raquel



(Isto era eu. O que serei agora?)